Le blog de Topirate

Une bouteille roule sous la table, épouse le sol,

Mariage surprenant tout droit sorti d'une fable,

Où l'imprévu prédomine aux pieds en bois d'érable

De ces meubles fixés imprégnés de colle.

Il ne faut pas écouter ce que les marchands disent,

Souvent ils marinent dans leur jus, d'eau

Ou de vinaigre aux accents écolos

Perdus sur des bateaux qui s'enlisent.

Leurs idées adhèrent, suivent le roulis

De ces ponts penchés dans la tempête

Analysent les aléas, interprètent

Les moindres signes émergeant de l'indécis.

"Drôle de Madère" que cette cargaison

Dont la destination est justement cette île

Réputée pour ce vin aux qualités fossiles

D'un sol volcanique voué au "canon".

De toute beauté, la robe est chatoyante,

Fait parfois même un peu tourner les têtes

 Quand la quantité dépasse la dosette

Au-delà des limites autorisées, devient tendance.

L'étiquette fait penser à une heureuse farce,

Saute aux yeux du buveur fixant la bouteille

D'un lointain regard à nul autre pareil

Voit un"Dromadaire" s'élever dans l'espace.

L'hiver tarde à venir, fait grève

Aime bien cette douceur, s'acclimate,

Se met au balcon en secret, mate

Cette flore qui joue les mauvais élèves.

Les dates s'entrechoquent, se bousculent

Sur un calendrier qui se fausse,

Gratte des journées, éloigne les véloces

Messagers de saisons qui reculent.

"Lorine" en tous les cas en profite,

En prend plein les yeux, ne s'en lasse pas

Comme un florilège branché "musica"

A écouter en boucle sur fond de malachite.

Les sonorités s'échappent, la neige aussi

De ces nuages d'une blancheur immaculée,

Etoiles cristallines finement tombées

D'un ciel recouvert d'un film d'intempéries.

La campagne devient frileuse, juste le temps de ramasser

Les dernières fleurs aux couleurs éclatantes,

Matelas de senteurs évaporées, absentes

De ce nouveau paysage neutre remodelé.

Un instant de transition peint par cette paysagiste

Emerveillée d'un spectacle qui la transcende,

Un tableau se met en place à sa demande

Par touches, un "Florineige" sort des mains de cette artiste.

Un raz de marée apporte ce vent de folie

Qui manquait à "Riza" aux confins des terres,

Ces endroits oubliés habitués à taire

Les désastres ravageurs souvent incompris.

Le paysage a disparu laissant tout rase-mottes

Hormis ce grand arbre planté, en évidence,

Au milieu d'une étendue plutôt envahissante,

Vigie d'un océan factice qui barbote.

"Tsun" a mis sa combinaison de plongée,

S'est mis en recherche du moindre indice

De cette vie submergée par maléfice,

Ce frère de sang fera tout pour en trouver.

Une barque glisse à ses côtés, celle de sa soeur

Qui l'épaule jusqu'à cet abri épargné,

Comme un symbole unique à interpréter

D'un espoir qui vous va droit au coeur.

Une bande de "Razimuth" observe de leurs branches,

Ces intrus aquatiques venus dans leur milieu,

Par regards intéressés posés ainsi sur eux,

Font sortir ces rongeurs de leurs trous étanches.

Le tronc est creux, abrite ces "azimutés"

Qui maintenant se font la courte échelle,

Une chaîne animalière en dentelle

Qui se déploie jusqu'au contact de l'eau salée.

"Tsun" et "Riza" s'agitent tous azimuts

Aux plongeons répétés de ces pelages sombres

Attirés vers les profondeurs en nombre

A l'abri des regards et des tumultes.

Leur vision est perçante, habiles de leurs mains

Ils trouvent ces passages bloqués qui gênent

Au milieu des racines se démènent,

Libèrent des espaces, de multiples chemins.

L'eau est aspirée par ces trous béants,

Une remise à niveau s'opère dans la foulée

En "razimuthation", les fait bien vite émerger

Face à ces sauveteurs surpris, les saluant.

C'est une ménagerie, au nez et à la barbe,

A l'insu, qui se monte allégrement

Derrière ces barrières hérissées de dents,

De pointes qui protègent, au parfum de rhubarbe.

Toute une campagne qui s'éveille, au fil du bruit,

Du son de ces casseroles où cuit le riz,

A la douce senteur qui ne laissent pas indécis

Ces "Nezrhissons" sortis à la fin de la nuit.

Leur passage est flagrant, au gré des trous

Laissés ça et là dans les champs,

Les rizières environnantes où d'étonnants

Animaux jouent aux taupes, jaloux.

C'est une colonie qui s'approche et investit

Ces lieux nouveaux, habités, intéressants,

Sortes de gardes-manger intermittents

Où leur faim s'exprime par des cris.

Ces appels insistants trouvent en barrage

Cette jeune fermière bien peu impressionnée

Qui leur envoie son message qu'elle a dicté

A ses "Zenrhissons" doux comme des images.

D'un calme à toute épreuve, ceux-ci imposent

Leurs masses nonchalantes, très "zen"

Quelquefois hérissés, coiffés à la "hyène"

S'arment de patience jusqu'à l'hypnose.

Deux types de "rhissons" s'opposent ainsi

Les "Nez" et les "Zen" d'humeurs contrastées

Font tout pour qu'un terrain d'entente soit trouvé

Partagent en cousins un plat de spaghettis.

Cette Anglaise de souche aime bien mettre l'accent

Sur ces mots prononcés dans un Français improbable,

Un langage interprété tout droit sorti d'une fable

Chantant l'insecte au cri auto-cuisant.

Elle descend les escaliers quatre à quatre,

"For me" pense-t-elle, "four mi" à pleine voix

S'entend dans la maison, laisse coi

La voisine sortie, inquiète, qui s'écarte.

La sonnerie perdure, le facteur se présente

Les bras encombrés, la porte s'ouvre,

Un sourire l'accueille qui approuve

Sa venue, même en plaisante.

Miss Crownde? hasarda-t-il en scrutant

Le nom sur le paquet qu'il doit remettre,

      Reçoit en retour un cinglant "peut-être",

Car ce nom, pour elle, n'est pas si ressemblant.

" No, Crohonde est mon patronyme, Mister ! 

C'est four mi Crohonde? Anastasia ! ".

" Oui, c'est bien ça, signez là ! ".

Un cri se fit entendre en fin de mystère.

Le fameux cri de la "Four mi Crohonde"

Que connaît bien la femme d'en face

Qui la fait sursauter à chaque fois, la glace

De ce frisson d'un autre monde.

Encore un cadeau de son admirateur

Qui cherche Anastasia, cette Princesse Russe,

Croyant la reconnaître en couleur bleu de Prusse

Sur ces clichés volés dont il est plus que preneur.