Aux anges, cette élégante styliste bulle,
Part très loin dans d'étranges rêves,
S'accorde pour quelques temps une trêve
En s'amusant d'un morceau de tulle.
Ses lunettes lui en tombent,
D'autant que les lumières vaccillent
Dans cet atelier où s'éparpillent
Les plumes de tendres colombes.
Son assemblage est réussi au fil d'une aiguille
Qui assurément se la coule douce,
Promptement s'infiltre, bien vite pousse
Trait par trait juqu'à la vrille.
Les tissus glissent, osent
Lover ces mannequins patients
Aux postures figées, habillées maintenant
D'une couleur à l'eau de rose.
Une atmosphère se crée, magique,
Envahit l'espace par un savoir-faire
Qui sait épouser les contours sans repères
Pour rendre cohérente les matières hétéroclites.
Le laser de ce "stylosange" a fait son effet
Devient le vrai patron, contrôle la coupe,
Sans y regarder à deux fois à la loupe,
Est le précieux garant d'un travail bien fait.