Une page blanche insiste à perturber
La douce confiance de cet écrivain en herbe
Qui d'habitude, insolent, ne mâche pas ses verbes
Souvent transcrits à la hâte dans un style particulier.
Sa tête va exploser, c'est sûr, tellement elle peine
A trouver un chemin plausible, une histoire cohérente
Pour l'heure sans vie, ni trace d'envie, énervante,
Remplie de vide, provoque vite la migraine.
Le premier mot hésite, a peur de la rature,
Prend pour ami ce crayon aux traits bariolés
Pour donner un peu de couleurs même tempérées,
Habille le présent pour les pensées futures.
La gomme reprend du service, un peu trop,
S'efface, cherche un coin tranquille,
Mange des "losanges" griffonnés qui la maquillent
En "loser", cherche un effet placebo.
Son imagination invente un "style haut"
D'un niveau jamais atteint, parfait,
Quelques enluminures très appliquées
Le laisse en admiration, avec brio.
Son envie est revenue avec l'inspiration,
Teste une nouvelle plume "stylosange",
S'identifie à elle, prend l'aspect d'un ange
Qui noircit pour une fois, ses pages de créations.
"Marquise", son personnage prend forme
Dans cette histoire chevaleresque,
Pas au trot, mais en train, cette fresque
Chemine, aura certainement un succès énorme.
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