Le blog de Topirate

Mowgli est livré à la jungle sans son consentement,

Tout petit et frêle, il transmet sa crainte naissante

Par cette voix de stentor aux notes très puissantes

Qui annonce sa présence, pour de l'aide absolument.

Son panier en osier est là, posé au sol,

Un petit pied à terre venu d'un autre monde

Moins hostile, d'un milieu qui l'inonde

D'amour et de joie, maintenant se désole.

Sa solitude pesante trouve pourtant un écho

A ses appels renouvelés qui s'affaiblissent,

Un couple de loups s'avance, non factice,

Fixe ce nouveau-né, l'emporte dans son berceau.

Une course s'ensuit, la louve a le sourire

D'une mère adoptive à l'instinct maternel

Se fait câline, ses yeux étincellent,

Par gestes chaleureux commence à le nourrir.

Le clan fait bloc, intègre cet étrange enfant

Qui grandit, grandit, parmi les siens

Aucune différence, par ses manies de chien

Ressemble à ces louveteaux, frères de sang.

Souvent ses amis lui font la surprise d'une visite,

Le prennent en poids, le font voltiger dans l'eau,

Ils sont fort à ce jeu, surtout le gros Baloo,

Sous le regard de Bagheera qui décline l'invite.

Pourraient être ennemis, se retrouvent côte à côte,

Ours et panthère à rigoler ensemble

Avec ce petit d'homme, qui un peu leur ressemble

Par son côté sauvage, au style très coyote.

Mais un danger rôde, pas celui que l'on croit,

Pas ce Kaa, serpent à la langue fourchue,

Remis en place bien vite dans un calme absolu,

Plutôt Shere khan, ce tigre qui se veut roi.

Un matin comme un autre, un temps comme un autre,

L'insouciance prédomine, mais c'est normal,

Le Printemps est là dans quelques jours, impérial

Habillé d'une splendeur qui vous emporte.

Elle vous tire jusqu'à vous évader dans l'espace

Qu'un groupe d'enfants curieux compte explorer,

Battre la campagne par gestes interposés

Par attitudes juvéniles qui trouvent ainsi leur place.

De recoin en recoin, ce vaste terrain de jeu est conquis

Par un vent de liberté qui pousse les frontières,

Permet des avancées, ne rendent pas peu fières

Ces bouilles gamines si vivaces d'esprits.

Un coup de bâton fait envoler en nuées

Ces papillons aux couleurs si éclatantes,

Posés au sol, en repos, dans l'attente

D'un bruit venu les surprendre, en instantané.

Dans un affontement joyeux, chacun veut le sien

Par un jeu tournoyant, invitations subtiles

A s'amuser avec ces illusions qui se défilent,

Et créent une voie royale leur montrant le chemin.

La montagne s'ouvre ainsi, appelle de son flux

Ces invités qui se suivent en file indienne,

Escaladent, grimpent sans pause méridienne

En vue de ce sommet accessible à l'issue.

Un tremblement, pas de froid, se fait sentir

De ces secousses qui font perdre l'équilibre,

Font se retourner ces silhouettes de frêle calibre

Pour découvrir sensément une vue à faire sourire.

Le plaisir, ne naîtra jamais, de s'émerveiller

Des papillons sur les épaules soufflent à leurs oreilles

De ne pas bouger de ce lieu, de rester en sommeil,

Un tsunami lance ses lames, tout prêt à attaquer.

La ligne d'horizon se déplace, monte, monte,

Vision glaciale d'un prédateur de vies, qui se déchaîne

S'abat avec force, réduit ce qui peut l'être, enchaîne

Etend son empire de submersion pour son propre compte.

La baie résonne, en tout point déraisonne.

Des cris résonnent, des âmes sont meurtries.

Le calme résonne, nul ne l'entend ainsi.

La vie, peu, résonne, mise sur répondeur, économe.

L

A force d'en parler, s'écoule lentement

De secondes en minutes pour arriver en heures,

Trotte à son rythme, rivalise sans heurts

Avec ses armes, avance savamment.

Compte, multiplie, et bien moins se divise

Comme un rien se défile devant les imprévus,

L'instant, lui, est magique, ne sera prévenu,

Incompris, oublié, sans aucune reprise.

En un monde parallèle empli d'humanité,

Les objets mécaniques gouvernent sans répit,

Tout paraît bien plus sûr, nettement plus précis.

Inventent à leur guise un espace ordonné.

Ballets de montres qui chronomètrent à perte,

Horloges en balance avec le temps qui passe,

Performances illusoires à battre, sans que ne casse

L'aiguille à l' arrêt que la panne rend inerte.

Malgré tout, le soleil sert encore de repère,

Bat tout le monde et chauffe au firmament,

Ralentit les efforts, les cadences, en jouant

Avec les heures d'hiver et d'été qui l'indiffèrent.

Le Fou s'est évadé, a filé à l'anglaise,

Varie ses trajectoires, imprévisible,

Passe du noir au blanc, change ses cibles,

Se moque des regards sur lui posés, s'apaise.

Le Pion court à l'échec, à petits pas,

Essaie de traverser le champ de bataille, tout droit,

Quelquefois se régale de ces quelques proies

Qu'on lui laisse, ça lui change la vie en tous les cas.

Ce Cheval-là ne vient pas de Troie, c'est sûr

Il n'a rien à cacher, mais aime bien les détours

A tourner autour du pot quelquefois, par amour

De la tactique qui toujours le rassure.

La Tour reste campée, monte et tente

De s'approprier l'espace à angle droit

A sa main, redessine et peint de surcroit

Des châteaux pour têtes couronnées, en dilettante.

Le Roi et la Reine sont main dans la main

Ils agissent de concert, complices

Se protègent mutuellement par un édifice

Monté à leur gré au fil de leur chemin.

Le jeu est bloqué cette fois-ci, en maints endroits,

Chaque pièce, l'esprit ailleurs, garde ses positions,

Délaisse le combat pour d'autres occupations,

Accepte le match nul, ne croit plus en l'exploit.

Voir aussi ans le même registre : Poème : Les échecs, un ballet quelquefois impromptu...     

Le petit chaperon, rouge de colère, réécrit son histoire,

Assise sur son seuil, au soleil, elle gomme, gomme,

Ces absurdités, ce conte à dormir debout, économe

D'une énergie portée en elle qui n'a rien d'illusoire.

Le "Il était une fois", très banal, n'est plus à la mode,

En usage unique, dépassé, il a tout du jetable,

Est effacé, sans hésiter, d'un début de fable,

Renvoyé aux oubliettes, c'est bien commode.

La forêt s'éclaire au fil de l'avancée du récit remanié

Pour correspondre à ses attentes nouvelles,

Intègre une route sans chemin rebelle,

Où le loup ne pourra ainsi se faufiler.

Les heures passent, la gomme trépasse

Tant elle a servi la bonne cause,

A rendu le sourire au Petit Chaperon d'Oz,

Son nouveau surnom, inventé sur place.

Son portable sonne, lui communique, modernité oblige,

L'appel de sa Mère-Grand qui l'attend incessamment,

Quitte son lieu, à l'arrache, précipitamment,

S'engage sur ce sentier qu'elle voulait route, transige.

Son projet attendra, comme la clarté qui s'amenuise

En ce jour tombant sur la forêt qui s'étend là, devant,

Fourmille d'ombres et d'esprits malfaisants

Qui ravivent ses craintes, en un mot l'épuisent.

Elle n'a pas le choix et le sait bien, l'histoire recommence,

Le loup s'avance, lui dit bonjour, courtois,

Oz sourit, connaît déjà la suite, sans émoi

Résignée, sans entrain, des quolibets lui lance.

Magicienne, elle veut changer le dénouement, de suite,

Lance bien des SMS, fait sonner les mobiles

De ces vampires réveillés en sursaut, fébriles,

Par ce loup pensent-ils, partent à sa poursuite.