Le blog de Topirate

Un raz de marée apporte ce vent de folie

Qui manquait à "Riza" aux confins des terres,

Ces endroits oubliés habitués à taire

Les désastres ravageurs souvent incompris.

Le paysage a disparu laissant tout rase-mottes

Hormis ce grand arbre planté, en évidence,

Au milieu d'une étendue plutôt envahissante,

Vigie d'un océan factice qui barbote.

"Tsun" a mis sa combinaison de plongée,

S'est mis en recherche du moindre indice

De cette vie submergée par maléfice,

Ce frère de sang fera tout pour en trouver.

Une barque glisse à ses côtés, celle de sa soeur

Qui l'épaule jusqu'à cet abri épargné,

Comme un symbole unique à interpréter

D'un espoir qui vous va droit au coeur.

Une bande de "Razimuth" observe de leurs branches,

Ces intrus aquatiques venus dans leur milieu,

Par regards intéressés posés ainsi sur eux,

Font sortir ces rongeurs de leurs trous étanches.

Le tronc est creux, abrite ces "azimutés"

Qui maintenant se font la courte échelle,

Une chaîne animalière en dentelle

Qui se déploie jusqu'au contact de l'eau salée.

"Tsun" et "Riza" s'agitent tous azimuts

Aux plongeons répétés de ces pelages sombres

Attirés vers les profondeurs en nombre

A l'abri des regards et des tumultes.

Leur vision est perçante, habiles de leurs mains

Ils trouvent ces passages bloqués qui gênent

Au milieu des racines se démènent,

Libèrent des espaces, de multiples chemins.

L'eau est aspirée par ces trous béants,

Une remise à niveau s'opère dans la foulée

En "razimuthation", les fait bien vite émerger

Face à ces sauveteurs surpris, les saluant.

Métro, boulot, dodo, la routine

D'une vie sans histoire, sans parole

Sans rien à déclarer, ce qui désole

Ces journalistes en quête de révélations assassines.

Ce vampire s'est rangé, n'est plus à la Une

D'une Presse noctambule qui l'a vilipendé

Par des commentaires souvent cruels, accrédités

De témoignages aux portées peu communes.

Son temps, il le passe enfermé dans un laboratoire

Coincé entre deux étages d'une vie indigeste

Qu'il n'a pas choisie, n'est pas en reste

Pour raconter par écrit le fil de son histoire.

Les moindres détails sont gravés dans sa mémoire

En lettres sanguines, en actes vils qu'il regrette

Aimerait rebrousser ces chemins chargés de cette dette

Qu'il porte en lui, la rêve illusoire.

Pour conjurer la nuit, il s'habille de blanc,

Un sort qu'il combat comme il le peut,

Comme il le pense, exangue se veut

De ce sang qui est la cause de son tourment.

Le cadre immaculé qu'il s'impose vaut test

Sur ses réactions futures, pour oublier le rouge

D'une hémoglobine qui boue, qui bouge

Son instinct animal de vampire "wild west".

Le silence prédomine, apaise ses anxiétés,

Aussi, s'accapare de moeurs plus humaines,

Ecarte de son esprit les allusions malsaines

D'actes inavouables maintenant effacés.

Un parfum se répand dans ce coin très isolé,

Cet endroit secret où tout, lentement, se décide

Inondé de lumières à la douceur parfois acide

Dans ses compositions, ses mélanges inventés.

Une prise de tête fait tomber nez à nez

Ces chercheurs, inventeurs de substances,

D'effluves modelées souvent par chance

 En remettant toujours leur ouvrage sur le métier.

Senteurs de fleurs ou de fruits, ces "nez" experts

Les analysent, les comparent longuement

Dans des fioles transparentes tenues dans des gants

De laboratoire stérilisés, suspendues dans le temps.

L'équipe est en effervescence, cherche ce piquant

Pour insuffler une attirance animale,

Recomposer un parfum "très mâle"

A faire tomber la gent féminine, en un instant.

Une idée nouvelle germe, faite de trouvailles

Empruntées aux animaux multiples,

La création suit un chemin fait de périples

Qui la conduit au hérisson comme cobaye.

Des pics son écrasés pour former une poudre,

Un ingrédient nouveau, qui se rajoute, complète

Cette panoplie d'une douce senteur extraite,

Incidemment sortie d'un moulin à moudre.

De l'eau de rose et de cette pâte est né

Cette pure inventon parfumée, sélect,

Ce nectar en tout point inégalé, perfect,

Le "nezrhisson", révélation de l'été.

Ce vampire a pris un coup de vieux,

Il fête ses deux cents ans ce soir,

Une ride de plus au fil de son rasoir

En découpe de chair va faire des envieux.

Chaque décennie apporte sa fantaisie

Tirée au sort par une assemblée sénile

Qui aime interpréter les signes côté pile

De ces pièces disparates lancées à l'envie.

Le hasard décide et le dirige,

Le met sur des rails d'un train pressé

Qui connaît la musique sans vraiment s'attarder

Au pied de ces murs sanglants qu'il érige.

Sans demi-mesure le souhaite-t-il,

Cet anniv' le range dans une catégorie

Plus qu'honorable de "Maître Satisfecit"

Eloquent, au gré de ses paroles qui défilent.

Des dés joueurs sont aussi projetés, brûlants

De cette fougue qui surtout le marque

En caractères rouges du trait de ce monarque

Qu'il souhaite devenir au dam des plus grands.

Les jeux sont faits, les résultats arrivent

Décryptés par des oracles anciens,

S'appliquent à l'instant, la décision survient,

Ce sera le retour à une vie humaine progressive.

Drôle de temps, vraiment drôle d'époque

Où les gens parlent seuls bien souvent

Pour ignorer leur proche environnement

Qui les enserrent dans un carcan, les bloque.

Une empreinte sonore qui remplace la discute,

Un visu qui se déplace sur un autre centre d'intérêt

Par clavier et écran souvent interposés

Aussi bien que des oreillettes plaqués, en butte.

Perdus dans leurs univers réinventés,

      Les accrocs occultent un réel, sont guidés par des vagues

De sentiments partagés qu'ils déposent en tags

Sur des murs, pour ainsi partager.

Un partage à distance, assez bizarre,

Sans contact autre que l'écrit, ma parole !

Mais pas sans voix, loin d'un monopole,

En toute liberté, pour rompre les amarres.

Geek à souhait pour les extrêmes

De cette tendance qui se répand

Qui peut dépasser l'entendement

Mais cette vie ils l'aiment.