Le blog de Topirate

" Ouverture facile ", une annonce encourageante

Qui augure d'une suite en toute simplicité,

Loin des casse-têtes, souvent enchevêtrés

Dans des considérations peu emballantes.

De couleur rouge, elle ne tient qu'à un fil

A suivre en toute logique, avec discrétion,

Pour goûter ces biscuits en première intention,

L'eau à la bouche, un scénario défile.

Le début est hasardeux, rencontre un problème

Pour trouver le début, la fameuse languette

Qui permettra d'ouvrir, bien vite regrette

Un enthousiasme trop rapide, un rien bohème.

Jamais de commencement il n'y aura,

L'encoche n'y est pas assurément,

Ce fil invisible cause un réel tourment,

Fait vérifier plusieurs fois l'endroit.

L'évidence tombe comme l'aspect "facile"

Qui devient quelconque à y trop regarder,

Parfois, sans perdre de temps, tout déchirer

Devient la solution, sans être trop docile.

La faim justifie les moyens, souvent,

On ne pense plus trop, les mains agissent

Des morceaux d'emballages volent, finissent

En miettes, ainsi que le produit tout autant.

En pleine réflexion, entourée de liqueurs,

Cette passionnée d'oenologie se ressource,

Ecoute le craquement du bois sans aucune course,

Paisiblement, prend le temps avec lenteur.

C'est tout un monde souterrain qui l'ensorcelle

Dont elle s'imprègne avec délectation

Prend des notes, goûte des échantillons

De ces vins oubliés soumis à la coupelle.

Des caves immenses, des tonneaux alignés

Avec application, mêlant les parfums

Millésimés de ces crus si opportuns

Pétillants de cette envie d'être examinés.

"Madeire" en incrustaion attire le regard

De cette initiée qui furète, se volatilise,

Jette un oeil curieux devient vite surprise

Par des fûts si anciens mis à l'écart.

"Drôle de Madère" se mit à chuchoter l'élève

Qui aspire à professer dans ce jardin aux merveilles

"Tastant" ce breuvage, son odorat s'éveille,

Reste perplexe, s'accorde même une trêve.

Elle ne s'y trompe pas, en un éclair chanceux

Découvre un trèfle avec bonheur

Se rappelle ce whisky un peu fou, farceur,

Etiqueté "Mad Eire", d'Irlande, délicieux.

Le spectacle est fini, les rires se sont tus

Sur ces scènes mimées, des reflets de la vie

Rendus à l'anonymat non sans avoir souri

De ces situations burlesques, par sous-entendus.

Les lumières s'éteignent sur ces évidences

Misant sur l'absurde, les spectateurs s'esclaffent

Sont bien loin de penser à certaines balaffres

Profondes, qui ressurgissent, blessantes.

Caravane, fond de cour, dans l'ombre,

Un "clown triste" efface son visage

D'artiste, de comédien qui porte en héritage

Un nom, un titre, a aussi son côté sombre.

Pense-t-il en tout cas, du moins tant qu'affublé

Son regard, dans le miroir, le regarde d'un autre oeil

Au fur et à mesure fait apparaître l'écueil

D'une vie dissimulée qui tend à perdre pied.

Son cap prend une autre tournure,

Son maquillage fond vers l'ordinaire,

Pour lui, deux ne font plus la paire,

Seul face à lui-même, guette une allure.

Une larme glisse le long de sa joue blanche,

Sillon mélancolique trahissant cette peine

De retrouver l'ennui loin de cette mise en scène

Qui guide sa vie au fil des rires en avalanches.

 Garnement facétieux qui ne craint pas la crise,

Jamais à court d'idées il comble ses désirs,

Des vertes et des pas mûres, "Lorine" a le souvenir

De ce bon petit diable abonné aux bêtises.

Que n'ai-je dit ce jour-là? restée froide,

Insensible à l'appel de tout amusement,

Préférant zapper les écarts constants

De cet animal échappé de mon escouade.

Furtif, en mouvement, il a tourné la tête

Vers sa maîtresse, la laissant loin derrière

Par grandes foulées, ce tigre se libère,

Rejoint les grands espaces aux accents de fête.

Sa cage vide résonne de son absence,

Elle revit le passé, son dressage lui manque,

L'a rayé d'un présent voué aux saltimbanques,

Parsemé de ces larmes pensant à sa présence.

Le Cirque continue, revêt son habit de lumière,

Le public applaudit, béat d'admiration

Devant ces bêtes fauves, ces lions

Debout, campés sur leurs pattes arrières.

Des roulements de tambours se font entendre,

"Florineige" répond à l'appel depuis sa Sibérie,

 Traverse à nouveau les allées sans bruit,

Pour rejoindre son amie, dans ses bras saute, si tendre.

"Razimuth", un bon début de formule

Pour cette sorcière peu inspirée

Qui rame énormément, dépitée

Par ces noms à rallonge pour crédules.

Elle attend cet éclair de magie,

Ce moment de grâce absolu,

Aux initiés seulement dévolu

Qui lui fera passer le cap vers l'infini.

L'intemporel n'est pour l'instant qu'une illusion

Pour cette adepte des phrases courtes,

Bien ancrée dans un présent qu'elle redoute

Coincée dans un apprentissage sans percussion.

Ses mots font grand bruit, mais peu d'effets,

L'amalgame ne prend pas, la baguette reste inerte

Sans éclat, ni reflet, s'active en pure perte

Aux mains pourtant veloces qui font plus que s'agiter.

"Muth" et puis "zut", pain "azyme",

Rien ne survient par ce nouvel essai

Bien loin de la convaincre il est vrai,

Elle passe du temps à trouver des rimes.

Grimoire sur grimoire, sa vision se trouble

A se prendre la tête, retient son chapeau

Pour cacher son regard devenu corbeau

A l'ombre de ses bords voit double.

Un "Razimuth, Razimuth" sort d'une fine dictée

Fait jaillir une flamme en énième tentative, 

Par cette même incantation active

Son premier prodige sous la forme d'une poupée