Le blog de Topirate

Une femme vampire sort la nuit venue,

Affamée de ces vies à prendre, à s'accaparer

Au hasard des va-et-vient, des effluves respirées

Qu'elle hume abondemment en inconnue.

L'ombre l'investit, la pourchasse de tristesse,

Tire ses traits vers une cruauté immonde

Qui fait ressortir des pensées d'un autre monde,

Des rictus bien éloignés de la sagesse.

Un parfum d'innocence la laisse perplexe,

Comme perdue dans un dédale sinueux,

S'accroche à des détails, se jette dans l'anxieux

Alors que le mal est en elle en éternel réflexe.

La douceur persiste à l'entourer, la fait se retourner,

Chercher ces doutes qui la perturbent tant,

Voit derrière elle les yeux d'un enfant

Qui la scrute fixement un brin émerveillés.

Pas de peur pour cette âme si pure

Qui va à son contact d'un élan vif,

S'accroche à sa cape d'un geste instinctif

Demandant son chemin à plus mature.

Une aubaine que ce sang frais pense-t-elle

A portée de mains, prépare ses crocs

Ne sent pas cependant venir dans son dos

Une colonie de chasseurs aux quêtes mortelles.

Les lumières flashent, le jour se dessine

Scellant la scène d'un halo brutal,

Met ses envies vampiriques plus qu'à mal,

Ses membres flambent, son squelette se calcine.

Un arc-en-ciel a du mal à se lever, pointe

Le bout de son nez, reste pâle,

Malade, d'une blancheur maximale

Qui n'accepte aucune couleur, suinte.

Son nez coule, la pluie le glace

Le fait se réfugier dans son écharpe

Multicolore en théorie, bercé par une harpe

Il se rendort, au lit reprend sa place.

Ciel ! Le soleil perce les nuages,

Réchauffe le cruel dilemme,

Illumine la pire des flemmes

De ce kaleidoscope bien sage.

Existentielle, son envie revient vite,

Part en chasse avec son arc,

Il sait que Diane le regarde, parque

Ses atouts dans des bandes hétéroclites.

Essentielles, ses huiles luisent, brillent

Jusqu'à faire oublier les passages orageux,

Hypnotisent les regards si joyeux

De badauds aux yeux qui s'écarquillent.

Le rouge, passionné, se meurt d'amour

Quand le jaune vise des horizons lointains

Par le vert s'invente un renouveau certain

Au gré d'un bleu clair version troubadour.

Marine, le bleu sait aussi faire, sombre

Dans le violet, n'est pas une mauviette,

Evite le noir, craque une allumette

Pour y voir plus clair à l'ombre.

Mais les artifices s'estompent, le jour fait fi

Des couleurs qui disparaissent, évaporées,

Disparues dans les bras de Morphée,

Subtilisées par un trait de flèche aguerri.

Un petit pois tourne en rond dans sa boîte,

Oublié d'un festin qui s'est tenu ailleurs

Sans lui, le laissant à ses grandes frayeurs

De finir sa vie seul avec ses risques acrobates.

Ce n'est pas un poids lourd, mais habile

A su éviter de se faire remarquer,

Il en paye le prix, celui des "pois cassés"  

Par des blessures mal refermées qui l'éparpillent.

De sa sortie, il en rêve de plus en plus,

S'accroche à la moindre aspérité, se colle

Parfois avec succès, souvent extrapole

Avant de retomber bruyamment dans son jus.

Ses sortilèges sont vraiment trop légers,

A besoin maintenant de vraies incantations,

Danse, roule, cherche des inventions

Qui toujours le laisseront espérer.

Le pois n'est pas en panne, sort son p'tit loup,

Observe un bal masqué, dans l'ombre

De cette conserve dans l'encombre,

Se ment à lui-même, accuse le coup.

Une carotte lui tend la perche, se penche

Pour lui venir en aide par amitié,

Envoie ses fanes pour le faire s'agripper,

Le hisser hors de ce piège pas trop étanche.

Un "sortilourd" récupère aisément le rescapé,

Gorgé d'eau, il est devenu pois chiche

Un couscous l'accapare, ne sera plus potiche

Est dévoré des yeux par bon nombre d'invités. 

L'idée est neuve, l'idée est belle,

Assez pour germer dans un esprit pratique

Ouvrir les portes d'un hôtel pas très académique

Pour monstres et créatures rebelles.

Fuir les humains comme la peste

Est le mot d'ordre de dracula

Le tendre père de Mavis, son petit rat

Pas d'opéra, sa fille n'est pas en reste.

Des soucis, elle lui en cause, rêve

De découvrir le monde loin de ce logis

Qui l'a vu naître dans un doux paradis

A l'écart, préservée, veut rompre la trêve.

Son "anniv" approche, en fête se prépare,

Par des yeux suppliants son regard inonde

Le coeur de ce vampire qui n'a rien d'immonde,

Accepte sa demande dans un tintamarre.

Sa "petite goule" comme il l'appelle, s'envole,

Mignonne chauve-souris, vers ce village humain,

Remplie de cet espoir, ce juvénile entrain

En appentissage, loin des cas d'école.

Calme au début, devient vite menaçant,

Des hommes enflammés brandissent des couteaux,

Les vampires ne sont pas les bienvenus, inamicaux,

Trop éloignés d'une humanité "sang pour sang".

Le dépit émerge, la raison l'emporte,

Elle se rallie à l'idée paternelle

Sans être pour elle une bonne nouvelle,

Se résigne, n'agira plus jamais de la sorte.

Dracula a le sourire malgré son mensonge,

Ce village il l'a monté de toutes pièces

Animé par ses zombies, serviteurs de son altesse

Ont crée l'illusion, son front maintenant éponge.

Aux anges, cette élégante styliste bulle,

Part très loin dans d'étranges rêves,

S'accorde pour quelques temps une trêve

En s'amusant d'un morceau de tulle.

Ses lunettes lui en tombent,

D'autant que les lumières vaccillent

Dans cet atelier où s'éparpillent

Les plumes de tendres colombes.

Son assemblage est réussi au fil d'une aiguille

Qui assurément se la coule douce,

Promptement s'infiltre, bien vite pousse

Trait par trait juqu'à la vrille.

Les tissus glissent, osent

Lover ces mannequins patients

Aux postures figées, habillées maintenant

D'une couleur à l'eau de rose.

Une atmosphère se crée, magique,

Envahit l'espace par un savoir-faire

Qui sait épouser les contours sans repères

Pour rendre cohérente les matières hétéroclites.

Le laser de ce "stylosange" a fait son effet

Devient le vrai patron, contrôle la coupe,

Sans y regarder à deux fois à la loupe,

Est le précieux garant d'un travail bien fait.